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    安托万张了张嘴，却一个音节都发不出来。

    “你那套理论，什么解构重组的，听着是挺唬人。”

    陈品把嚼没味儿的糖吐进旁边的垃圾桶，换了个更舒服的姿势。

    “可老百姓花钱下馆子，是为了来听你讲公开课的吗？”

    “不是。”

    “他是为了吃口热乎的，吃个舒坦，吃个得劲儿！”

    陈品用下巴朝已经空无一人的观众席点了点。

    “看见那穿貂的大哥没？吃你那口沫子，‘噗’一下就吐了。为啥？他不是不懂艺术，他是觉得你在侮辱他的胃！”

    “你拿那玩意儿喂他，跟喂鸡有什么区别？”

    “可……可艺术本就曲高和寡，需要引导和理解……”安托万的声音虚了半截，像是在辩解，又像是在说服自己。

    “狗屁的曲高和寡！”

    陈品嗤笑一声。

    “那是你们这些吃饱了撑的，闲得蛋疼，非得给吃饭这事儿套上几百个定义。”

    他往前走了一步。

    “我再问你，那个被孙女扶着的大爷，他吃我们那锅炖菜，为什么哭了？”

    安托万的喉结上下滚动了一下，没吭声。

    那一幕，对他冲击太大了。

    “因为他想起了他老伴儿，想起了几十年前，全家围着一口破锅取暖吃饭的日子。”

    陈品的声音不大，但每个字都像小石头子儿，精准地砸在安托万摇摇欲坠的心防上。

    “那锅菜里，有他一辈子的念想。”

    他停在安托万面前，直视着对方涣散的眼睛。

    “安教授，你记住了。”

    “你的菜，能让人想起毕业论文。”

    “我的菜，能让人想起他奶奶。”

    “你说，谁赢？”

    安托万踉跄着后退了半步，仿佛被无形的力量推开。他那双精心保养的手在身侧握紧又松开，他想反驳，想捍卫自己的烹饪哲学，却发现自己的词汇库一片空白。

    他感觉自己花了半辈子精心搭建的烹饪圣殿，正被陈品用最糙的土话，一砖一瓦地拆成了废墟。

    “我还是不明白……你最后那个1分……”他换了个话题，这是他另一个心结，“这是一种策略？还是……羞辱？”

    “都有。”

    陈品大方承认，咧嘴一笑，露出一口白牙。

    “这就叫‘厕所里打灯笼——找屎（死）’。”

    “对付小野次郎那种一根筋的死脑筋，你不能跟他讲道理。”

    “他给我打1分，是小家子气，想玩阴的把我拉下水。我给自己打1分，是告诉所有人，老子强到根本不在乎这一分，顺便还能恶心恶心他。”

    “这就叫格局。”

    陈品踱到安托万跟前，伸手，不轻不重地拍了拍他那身唐装的肩膀，掸了掸上面并不存在的灰尘。
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